By ESTÁ ACABANDO la primera hora del año.
Los músicos auguran salud y felicidad,
ya pocos resisten el frío de San Cristóbal
y en las paredes, naturalezas muertas.
Los holandeses las llamaron Stillleben.
Vida detenida.
Qué precisa la aspereza del Norte:
contrario a estos frutos, por siempre encendidos,
tu vida avanza, ¿adónde?
No lo sabes, quién podría saberlo.
Como tampoco te es posible en esta noche
atinar a contestarte dónde quedó lo vivido.
AL QUEDAR a oscuras el restaurant
te enteraste que llovía.
¿Recuerdas las ventanas, aquel fulgor de plata?
Arrastrado por el aire entre perfiles oscurecidos
rompía en los cantiles de tu cuerpo.
Y en la copa el petit syrah bramando.
La luz también es sombra,
cuando se va devela otro mundo.
MANEJAS hacia el sureste
Hace tanto de la última vez
¿Dónde estuviste estos años?
En el retrovisor la luz se extingue
Como el rojo de tu auto en la noche.
